Los ociosos fantasmas de dolor, angustia y otros sentimientos que transitan por mis venas llenan de minúsculas llagas mi corazón y cada vez que una herida cicatriza arranco la costra sin aparente razón, pues pienso que se apago el ardor profundo que la herida engendro. Las llagas infectas de desamor sangran desesperanza y soledades a montón y aunque no lo quiera admitir matan agujereando y despedazando el corazón, que desgraciadamente esta conceptualizándose así mismo como pobre e insignificante.
He formado una colección de costras de todas las formas, matices y características diferentes que he guardado en un viejo pero ornamental jarrón, con ellas trato de formar con sus diferentes variantes un lujoso, resistente y estético caparazón, para que nada desgarre por su fricción mi maravilloso pero hipocondríaco ser.
Mi corazón sigue sangrando, como riachuelo que va bajando de la impetuosa serranía, y en mi caso de la arrebatada y arisca sierra; lo sé, pues mi cerebro logra analizar la situación aunque no pueda generar la solución puesto que se encuentra obstruido por otro tanto de situaciones que en el cuerpo genera, pero al menos… (Muy figuradamente) tengo una endeble y deformada pared de costras para ocultarlo en el medianamente calido interior.
Alguna parte de mi razona y dice que tal vez si matara a mis usurpadores fantasmas mi creciente músculo palpitante se sanara de una vez por todas, pero… después de todos estos fantasmas son un trecho descocido de alma y al final… son lo único que puedo tener de ti, un recuerdo, una fantasía, un fantasma medio muerto y en agonía… de mi antiguo yo, el cual respiraba aires de inocencia y de amor fraterno, que crecía y se formaba animosamente con miras hacia el descubrimiento, el cual al caer solo se limpiaba las rodillas y seguía hacia delante, y no esto que respira sustancias desconocidas con olores agradables y tiene aprecios aparentes, que si conoce algo es por que eso se tropezó con el y la inercia hizo preguntarse ¿que es?, y que si cae se mantiene un rato en el suelo y luego se levanta muy lentamente.
Todo esto, no se que produce, o lo que es, una realidad, una solución o un análisis de la verdad, lo único concreto es que siento una leve putrefacción en mi corazón.
