Quien es mas importante La Secretaria o La ENFERMERA y/o ENFERMERO?

Hoy alguien me dijo la secretaria es mas Importante que la enfermera o que un enfermero
y en ese momento le realice estas preguntas:

¿La secretaria te baña?
¿La secretaria te cuida?
¿La secretaria te alimenta?
¿La secretaria te da medicamentos?
¿La secretaria se encarga de tu salud?

Si no hace nada de eso
¿Por que en el dia de la secretaria las llevan a comer, le regalan flores los jefes, amigos y la familia, hay anuncios en todos lados?

... y...

¿Porque a las enfermeras y enfermeros que serian las segundas madres y los segundos padres no aprecian su dia?

Nosotros que los bañamos, verificamos si estan bien de salud, los alimentamos si no pueden y muchas cosas mas.

¿porque entonces no somos tomados en cuenta y el dia pasa como si nada?

tomado de:

elrincondeunenfermero.blogspot.com

Asquerosa cotidianidad....Escribir

Sin un lápiz y un papel, qué sería de mi vida, de las numerosas contradicciones que me embargan, de mi constante apatía, de las miles de preguntas sin respuestas que me formulo a diario, bien sea con un teclado o con mis manos, necesito construir con palabras mi pasado, reconstruir mi presente, no necesitar el futuro.

Escribir es con mis manos entregarme día a día, relato a relato, pasión a pasión, sino escribiese, quién sería, una hoja que pierde la tormenta, entregada, a la insoportable levedad del ser, como aquel que diría.

Mis palabras son tan mías como el milagro de abrir mis ojos cada mañana, me limpian, me guardan, capturan mi esencia, me llevan a donde mi mente no puede llegar, son mis lágrimas diluidas por no llorar, es la rabia contenida por explotar , es mi pasión reprimida por esperar, me turban , me calman, me esperan, siempre esperan por mi y porque algún día las pueda retomar.

¿ Qué sería de mi si no pudiese escribir? una hoja perdida en la tormenta , confundida por la vida, sin poder disfrutar como aquel goce de enterrar los pies en la arena, yo no sé, no sé muchas cosas, tantas cosas y preguntas que no puedo responder, contradicciones todas al fin, historias de hospital, las historias que guardo en mi almohada, las historias de mi vida y las de aquellos que tocan la mía sin saber que ya han entrado, es entonces cuando para siempre, por siempre y hasta siempre no entran en mi cabeza y es que no puedo tener la eternidad ni ella poseerme a mi.

Escribir es como la vida , morirme un poco cada día y dejarlo como prueba con mis palabras, yo no sé , ni siquiera escribir poesía, ni componer versos, ni muchas reglas de ortografía, sólo sé que lo poco que surge de mis manos es un ejercicio visceral que necesito, es todo lo que sé.

Escribir es mi pasión reprimida por esperar, de tanto esperar... por mí.

del blog....Biràcora de una Famisa....
http://nilmary.blogspot.com/

Insomnia

Delgadas son las faldas que la noche dejó atrás,

Antes de que el día quiebre el cielo con su crepitar.
Delgados son los jirones del sueño,
Oscilando en el espíritu cansado del viento;
Pero en medio de aquel reposo inquieto
Que desgarra la trama del olvido y el recuerdo,
Mi alma se estira hacia la tuya,
Cada vez más cerca.

Nuestras vidas nunca se unen;
Nuestros pensamientos nunca se distancian,
Aquello que aferra tu corazón al mío,
Parece disolverse en un brillo sombrío.
Esta noche, el Amor ejerce un control total,
Y con deseo y con pesar,
Mi alma se arrastra hacia la tuya,
Cada vez más cerca.

¿Existe un hogar, dónde la pesada Tierra
Se derrita en el aire brillante,
Y dónde el mal no se respire;
Dónde el agua barra el eco de la sed,
Y el fuego sea el reflejo de nuestra fe?
Si la voluntad yace atada al objetivo,
Tal vez allí pueda su esperanza engendrar.
Mi alma, en esta hora desolada,
Se agita hacia la tuya,
Cerca, siempre un poco más.

Dante Gabriel Rossetti.

El Corazón de la Noche.

The Heart of the Night

De la niñez a la juventud; de la juventud a la ardua hombría;
Del letargo a la fiebre del corazón;
De la vida fiel a soñar con sombríos y perdidos días;
De la confianza a la duda; de la duda al borde de la prohibición;
Estos cambios han pasado como una ráfaga cíclica
Hasta ahora. ¡Oh, El Alma! Cuan rápido debió
Aceptar su primitiva inmortalidad,
¿Es que la carne reencarna en el polvo de dónde comenzó?

¡Oh, Señor del trabajo y la paz! ¡Señor de la vida!
¡Oh, Señor, horrible Señor de la voluntad! Aunque sea tarde,
Renovad esta alma con el obediente aliento:
Que cuando la paz se reúna con la furia,
El trabajo se recupere, y la voluntad resurja,
Esta alma tal vez vea tu rostro: Oh, Señor de la Muerte.

Dante Gabriel Rossetti (1828-1882)

Cuando en la Noche.

Cuando en la noche te envuelven

las alas de tul del sueño
y tus tendidas pestañas
semejan arcos de ébano,
por escuchar los latidos
de tu corazón inquieto
y reclinar tu dormida
cabeza sobre mi pecho,
¡diera, alma mía,
cuanto poseo,
la luz, el aire
y el pensamiento!

Cuando se clavan tus ojos
en un invisible objeto
y tus labios ilumina
de una sonrisa el reflejo,
por leer sobre tu frente
el callado pensamiento
que pasa como la nube
del mar sobre el ancho espejo,
¡diera, alma mía,
cuanto deseo,
la fama, el oro,
la gloria, el genio!

Cuando enmudece tu lengua
y se apresura tu aliento,
y tus mejillas se encienden
y entornas tus ojos negros,
por ver entre sus pestañas
brillar con húmedo fuego
la ardiente chispa que brota
del volcán de los deseos,
diera, alma mía,
por cuanto espero,
la fe, el espíritu,
la tierra, el cielo.

Gustavo Adolfo Becquer.

Cuando la luz de la luna cae sobre mi lecho.

When on my bed the moonlight falls.

In Memoriam: A.H.H. Lord Alfred Tennyson.

Cuando la luz de la luna cae sobre mi lecho,
Sé que en tu lugar de descanso,
Desde las amplias aguas del oeste,
Llega una gloria trepando los muros:
El mármol brillante aparece en la oscuridad,
Arrastrándose lentamente sobre la plateada llama
Que recorre las letras de tu nombre,
Y el número de tus años.
La mística gloria nada en la distancia;
Fuera de mi lecho la luz de la luna muere;
Y cerrando los párpados de agotados ojos,
Duermo hasta que se diluya el crepúsculo:

Y entonces sé que la niebla ha cubierto
Con su lúcido velo todas las costas,
Y en una iglesia oscura como un fantasma
El destello de tu lápida reposa hasta el alba.

Lord Alfred Tennyson (1809-1892)

Solo Palabras

Hace 16 años nació alguien que tal vez eso quería, sólo nacer y experimentar
todo,
ver la luz y sentir diferentes emociones, nunca se quejó de nada serio,
nunca habló de más,
era raro que se manifestara contra alguien, simplemente dejaba que las
cosas pasaran,
fue feliz y lo disfrutó, aún cuando nadie sabía el motivo de su felicidad,
se le podía ver sonriéndole a todo el mundo, era feliz simplemente por
estar aquí,
pero poco a poco fue perdiendo esas emociones que lo mantenían vivo,
seguía viendo las mismas cosas que lo hacían reír, pero ya no igual,
la gente seguía sin comprenderlo y él comenzó a notarlo, pudo ver como
se alejaban las personas de él,
veía venir las cosas y evitarlo, pero igual y siguió manteniendo su
silencio,
poco a poco fue viendo que a nadie le importaba lo que hacía o dejaba de
hacer,
sufriendo siempre por dentro y mostrándole a todos la misma sonrisa que
ya no reflejaba una verdadera felicidad,
sino un vacío que lo destruía, nadie nunca notó lo que él sentía, nadie
preguntó,
sólo lo dejaban ser el mismo, cada día salía a seguir sonriéndole a todos
los que lo saludaran
y después volvía a su "cueva" a llorar por horas,
preguntándose dónde quedó todo aquello que una vez tuvo,
preguntándose por que no podía ser como los demás y tener a alguien con
quién platicar,
alguien a quién decirle lo que siente, alguien con quien llorar,
alguien que lo alegrara con unas simples palabras,
siempre con la misma pregunta y sin ninguna respuesta.
Cada vez que creía tener a alguien algo se lo arrebataba,
cada vez que quería hablar no había tiempo,
y poco a poco olvidó como hacerlo,
cómo hablar si nadie escucha? unas palabras que repetía mientras caminaba
a su refugio,
donde rodeado de cuatro paredes y en la oscuridad platicaba con el mismo,
trataba de consolarse dándose palabras de motivación que ni siquiera el
creía...
Y llorar mientras reía, llorar hasta que sentía ya no poder hacerlo más
y explotar en carcajadas que volvían a convertirse en lagrimas al voltear
y no ver nada,
así fue como comenzó a olvidarse de todos, a alejarse de ellos,
no quería estar en donde a nadie le importaba cuando se fuera,
ahora, todavía, sigue sin confiar en nadie, no cree en las personas, sabe
que van a apartarse de él algún día.
Pero siempre hay una luz entre la oscuridad, una luz que muestra otra
oportunidad, pero aún siente miedo de sí mismo, de alejarse, de que lo abandonen y lo
dejen morir solo,
sin decirle nada más, sólo hacer que regrese y cerrar las puertas sin
importar nada.
Pero aun sigue sonriendo....

Autor: ladoobscuro@hotmail.com

Confesiones

No estoy, no soy, no pertenezco
vago de lado a lado como un gran gusano negro
Mi corazón tiene sus propios piojos
mi historia es un collage de perros viejos
que no ladran por temor a desaparecer
Mi infancia me persigue con un cuchillo
me persigue con un palo sin golpearme
me persigue con retratos y con flores
que se pegan a mi sombra sofocándola

Será que todavía pienso
que los árboles crecen de noche
que la pluma canta más que el mismo pájaro
y que el pájaro mataría por ser pluma

Será que en mí la vida se deshuesa como un sapo
como un sapo pero no salta
se arrastra
aúlla como un quiltro desgarrado
mientras la muerte le lame las axilas
y las ánimas rasuran el umbral del miedo

La muerte me persigue con su carretilla al hombro
se desviste lentamente para que yo la vea
y me saluda de vez en cuando
dando gritos de vieja ardiente

La muerte tiene cuerda para rato
y yo que conozco sus trucos
yo que conozco su voz
yo que le sé hasta el ladrido

yo que me parezco a ella
como un mellizo fiel y resignado
yo soy la muerte también
y desde ahora soy eterno.

Autor: Mario Meléndez

Cuerpos Vacíos

Solo la piel desgarrada queda de mi ser,

que alguna vez tuvo alma
solo despojos de lo que una vez fue una sonrisa,
robada, tomada por el demonio de la autodestrucción,
que me transformo y consumió por completo,
hasta convertirme en el rey de un mundo que solo yo conozco,
el rey de mis mentiras,
que me ahogan en un mar de sufrimiento,
en un charco de sangre,
en un lago de vino.

Mentiras que me desgarran por dentro,
pero que a la vez alimentan el parásito que vive dentro de mí,
alimentándose de mis entrañas,
devorando mi negro corazón
junto a los más bellos Ángeles de mis sentimientos,
reduciéndome a la mas mínima expresión, a un cuerpo vacío.

Esta noche la lava ardiente consumirá lo que dentro de mi
quede y me arrastrara a un océano,
y entonces seré feliz...
Dormiré por siempre, descansare!

Autor: ladooscuro@hotmail.com

El tiempo Séptico de mi Corazón

Los ociosos fantasmas de dolor, angustia y otros sentimientos que transitan por mis venas llenan de minúsculas llagas mi corazón y cada vez que una herida cicatriza arranco la costra sin aparente razón, pues pienso que se apago el ardor profundo que la herida engendro. Las llagas infectas de desamor sangran desesperanza y soledades a montón y aunque no lo quiera admitir matan agujereando y despedazando el corazón, que desgraciadamente esta conceptualizándose así mismo como pobre e insignificante.

He formado una colección de costras de todas las formas, matices y características diferentes que he guardado en un viejo pero ornamental jarrón, con ellas trato de formar con sus diferentes variantes un lujoso, resistente y estético caparazón, para que nada desgarre por su fricción mi maravilloso pero hipocondríaco ser.

Mi corazón sigue sangrando, como riachuelo que va bajando de la impetuosa serranía, y en mi caso de la arrebatada y arisca sierra; lo sé, pues mi cerebro logra analizar la situación aunque no pueda generar la solución puesto que se encuentra obstruido por otro tanto de situaciones que en el cuerpo genera, pero al menos… (Muy figuradamente) tengo una endeble y deformada pared de costras para ocultarlo en el medianamente calido interior.

Alguna parte de mi razona y dice que tal vez si matara a mis usurpadores fantasmas mi creciente músculo palpitante se sanara de una vez por todas, pero… después de todos estos fantasmas son un trecho descocido de alma y al final… son lo único que puedo tener de ti, un recuerdo, una fantasía, un fantasma medio muerto y en agonía… de mi antiguo yo, el cual respiraba aires de inocencia y de amor fraterno, que crecía y se formaba animosamente con miras hacia el descubrimiento, el cual al caer solo se limpiaba las rodillas y seguía hacia delante, y no esto que respira sustancias desconocidas con olores agradables y tiene aprecios aparentes, que si conoce algo es por que eso se tropezó con el y la inercia hizo preguntarse ¿que es?, y que si cae se mantiene un rato en el suelo y luego se levanta muy lentamente.

Todo esto, no se que produce, o lo que es, una realidad, una solución o un análisis de la verdad, lo único concreto es que siento una leve putrefacción en mi corazón.

A Mis Amigos

Amigos???

..........palabra q define un sentimiento reciproco entre dos personas q tienen perspectivas parecidas.......
pero
......................................
Hoy mis amigos mueren en mi corazon
................................
Hoy se estan quemenado en mis entrañas llenas de dolor
.....................
Hoy Sus vidas entan diluidas en el acido de mi pensar
........
Y todas sus palabras se han borrado de mi mente
...
Sus Vidas son una patetica existencia
.
xxxx...♥♥♥Pues Hoy Murieron en MI♥♥♥...xxxx
..............................................
UstedesMurieron
Por Que Hoy yo Estoy muerto
y No se Dieron cuenta de ello
Y la razon de mi morir es
por que vivi y en un momento de dolor
ninguno estuvo ahi
y el dolor cortopunzante me meto
.......................
Sus conciencias estn libres
pero en mi mente
un grito de ejecucion grita para su muerte
..................
..........♦♦♥*♥♦♦AdIoS♦♦♥*♥♦♦..........
..........
......
....
..
.

La Verdadera Riqueza

Muchas personas malgastan sus energías por acumular riquezas materiales, por tener poder económico y ser reconocidos dentro de su círculo como personas de gran influencia, hasta el punto de olvidarse o descuidar - en esa ambiciosa carrera materialista - de otros aspectos más importantes y sublimes, como lo son el amor y la entrega por nuestra familia, nuestros hijos, y todo cuanto constituye nuestro mundo, la verdadera riqueza; la misma que estando tan cerca de nosotros no la valoramos lo suficiente, y que de perderla, ninguna cuenta bancaria por cuantiosa que sea podrá devolvérnosla. Su efecto es irreversible.

Es normal y sano que el ser humano desee progresar y mejorar sus condiciones de vida, y dentro de ello que se esfuerce por alcanzar metas y objetivos, que de conseguirlos le traerán estabilidad física y emocional a él, y a quienes estén bajo su responsabilidad; y eso es agradable a los ojos de Dios porque estamos haciendo lo correcto. Más lo que Dios no ve con buenos ojos es esa ambición desmedida y malsana de aquellos que piensan que el dinero y las satisfacciones materiales lo son todo en la vida, llegando a convertirse en esclavos acérrimos de sus disfrutes, restando toda importancia a los criterios Providenciales.

La verdadera riqueza, la que no se agota, es la que está dentro de tí y de los que te rodean, su origen es espiritual. Tendríamos que estar realmente ciegos para no darnos cuenta de cuan ricos somos interiormente y de todo lo que Dios ha creado para que nuestro espíritu y nuestros ojos se regocijen con tanta maravilla a nuestro alcance. Mucho más cuando podemos disfrutar de ello junto a nuestros seres amados y dar gracias a ese Padre bondadoso porque nos permite alabarlo, caminar, trabajar, producir, hacer el bien de manera desinteresada, y sobre todo, poder decir "te amo", o simplemente sonreir ... En ello radica la esencia de nuestra verdadera riqueza espiritual, precioso regalo de Dios.

LA RIQUEZA MATERIAL ES EFÍMERA ... LA RIQUEZA ESPIRITUAL ES ETERNA.

Autor_fuente: Eduardo Sánchez Elizalde

Un Breve Espacio Para Mi Voz

El Capitalismo proclama:

...Haciendo politiks mientras el ...

....Mientras el pueblo Grita....

.....Pero es inútil pues este pueblo es .....

.....Bajo el silencio del Poder.

El Cubo de una Terminal

Cuatro paredes, todas adornadas, una posee una ventana que provee de luz y aire, alimentos para el alma; otra esta adornada con las secuelas de un mal trabajo y la enseñanza de que lo malo siempre emerge; en otra hay una bombilla que proporciona luz artificial cuando el sol se oculta, también hay unas figuras que intentan adornar pero que solo quedan olvidadas y recordadas por este escrito que olvidado también estará, hay un perchero que sostiene lo mismo y fue colocado con el objetivo de ordenar; para terminar en la ultima pared esta la puerta, invento que ha tomado muchos significados y su única función es moverse para cerrar o abrir un lugar…

…Ideas inconclusas, ideas transformadas, pero como este cuarto, ideas olvidadas, pues en su hálito se encuentran las voces del pasado, las voces del presente y la esperanza de unas voces en su futuro, voces que tuvieron una vida, una etapa de una persona, un recuerdo impregnado en sus paredes, la cuales aunque sean pintadas, decoradas y reorganizadas, la única manera de poder dejar salir todo eso que estas contienen, es demoliéndola, y sin embargo, sus escombros todavía tendrán esos recuerdo y todo por que eso es un tatuaje y un sello plasmado en la piel, y al final, sus voces estarán ahí con el fin de ser recordadas y escuchadas.

En el olvido todavía no ha quedado la cama, lugar de reposo que también es la base de un refugio, en la que a veces se piensa algo y a veces nada, en la que se siente seguro pero es una ruin farsa, ya que este refugio no es ni un refugio y no es una casa, es una simple cama que esta a la intemperie y no hay de techo sino el techo de la verdadera casa en la que se halla, por eso a veces lleva cosas que quitan e intentan hacer suicidar a la gracia.

Punto y a la vez coma, y todo por que en verdad no se sabe cual de los dos es, parece una rosa sembrada entre drogas, resalta pero al igual se corta, puede llegar a ser pan que se fume o polvo que se absorba, o puede morir por la gente “antidrogas”, al final a nadie le importa, aunque sea rosa, pues su belleza fue desvalorizada e ignorada y su olor ya no es de rosa, pues su dulce esencia era un manjar agotado por los general que solo le queda morir por que esta sembrada en un lugar donde habita de su especie, ella sola, la triste rosa.

Lejanía

Almas que se entrelazan con las cuerdas del destino.

Cortadas con la tijera de la lejanía.

Prueba de fuego.

Gotas de rocío se transportan por mi rotro.

Espinas que punzan mi corazón como una terapia de acupuntura.

Purificación de mi karma.

Llanto agazapado entre cortinas de humo.

Hojas de calendario apaciguando mi desazón.

Horas que se convierten en lustros.

Días que se transforman en siglos.

Sólo esperando tu regreso.

Publicado por Mauricio Nieto Aguado

...Para despejar mentes... una Cancion de No Doubt...